Un reportaje que me ha facilitado mi amiga Bea y que considero muy (pero que muy) interesante. Una librera como las de toda la vida. Eso sí, en moto y especializada en libros escritos por mujeres.
Vale la pena verlo.
PD: A los que no hablan valenciano os digo que no os preocupéis, que la mujer habla en español.
Mi casa se ha convertido, durante la cena, en una improvisada sala de debate bibliográfico. Divertido, ¿verdad? Pues sí. No sé qué me pasa, pero a falta de una semana para superar la barrera de los veinticinco me ha dado por pensar en muchas cosas y, entre ellas, en esos libros que me han marcado y que son imprescindibles para mantener un nivel lector más o menos aceptable de literatura latinoamericana y española (dejando de lado a muchos de los “grandes” que la crítica se ha dedicado a ensalzar, aunque todos sepamos que han escrito más de una obra-basura).
Los que me conocen saben que mi relación con la lectura puede llegar a extremos enfermizos (un libro para la mañana, uno para el mediodía, otro para la noche…), aunque creo que ahora soy más sensata (realmente creo que es falta de tiempo y mucho trabajo) e incluso estoy incorporando géneros como el cómic, que hasta hace poco sólo miraba de reojo.
Así que aquí va una breve lista de libros ideados a medio camino entre América Latina y Europa de los que hemos estado hablando:
Y estos son sólo unos pocos, porque si entramos en la literatura asiática y de la Europa oriental no acabo este listado. Ojo a los autores polacos… mi descubrimiento de los dos últimos años… imprescindibles.
[Me invade la felicidad cuando hablo y pienso en libros]
Que sí, que los que tratamos de trabajar en el mundo del libro siempre queremos ser “diferentes”, pero al final acabamos regresando a los clásicos. De hecho, muchas veces pienso que es lo mejor que nos podría ocurrir, porque aquellos primeros impresores se las ingeniaron para crear auténticas obras de arte con muy pocos recursos. La mano y la imaginación del hombre se unieron a la capacidad de las máquinas para desarrollar trabajos como los que se pueden ver en la web Lector Constante, una muestra de creatividad sin límites, una pequeña enciclopedia de ideas.
En concreto, de todo lo que se puede ver en esta web, me quedo con las tipografías y los grabados de animales de los antiguos libros de biología y anatomía. Cada vez me gustan más, aunque su estilo abigarrado está a años luz de mis preferencias a la hora de trabajar.
Os dejo el enlace para que disfrutéis un poco.
“Los libros malos son un veneno intelectual que destruye el espíritu. Y porque la mayoría de las personas, en lugar de leer lo mejor que se ha producido en las diferentes épocas, se reduce a leer las últimas novedades, los escritores se reducen a un círculo estrecho de las ideas en circulación, y el público se hunde cada vez más profundamente en su propio fango”
(Esto es una prueba, hace días que no puedo escribir de forma correcta en WordPress. No sé qué sucede, así que perdonad las molestias)
Los libros digitales contraatacan. Muchos de los editores, en lugar de aprovechar este espacio de mercado, se dedican a tirarse de los pelos y a maldecir a las nuevas tecnologías como si fueran luditas, mientras que los consumidores decimos “pues vale, pero son muy caros”. Sigo manteniendo mi postura escéptica frente a los soportes que han creado hasta el momento para los eBooks. A pesar de que Amazon (rey del marketing) presente a lo grande su “nuevo” Kindle (una reformulación de lo que ya existe, con unos cambios mínimos y que tampoco solucionan la labor lectora), todavía queda mucho camino por recorrer hasta llegar al “libro ecológico ideal”.
Hola, me llamo Iliana España.
Aunque soy de México, un buen día acabé visitando Barcelona. No me preguntéis por qué. No lo sé. Un cúmulo de casualidades, tal vez. Me gusta esa ciudad. Yo quería ir a estudiar a Barcelona y he acabado en Madrid, en una clase como la de hoy, en la que tengo que describir las memorias de mi compañera.
Pero, a lo que vamos, que siempre me pierdo cuando hablo. Un día acabé en Barcelona, mirando las ramas de los árboles de la zona modernista, todos ellos nudosos, como los lacitos que me hacía mi hermana en los zapatos, para que no me cayera mientras iba a clase todas las mañanas.
Parece que ya he logrado organizarme un poco (la razón por la que desde hace más de una semana no escribo nada aquí), así que una de las primeras cosas que debo poner aquí es la selección de libros que me he preparado para este mes (el metro, ya os digo, da para mucho):
- Casa de muñecas, de Henrik Ibsen (absolutamente maravilloso, muy recomendable por sus diferentes niveles de lectura).
- Ubú Rey, de Alfred Jarry (con ese inicio de obra, el mejor de la historia del teatro).
- Colección de arena, de (san) Italo Calvino.
- Double game, de Sophie Calle (una edición de lujo que mezcla la performance, la fotografía, la obra de Paul Auster y un diseño, al menos para mí, per-fec-to).
Y creo que con eso ya tengo todo el mes cubierto de libros… Ya os iré contando, porque sólo con el magnífico libro de Calle ya voy a estar ocupada durante más de dos meses (y que no sea toda mi vida)… Pero es una autora de lectura/observación obligada… últimamente no paro de encontrar referencias suyas en todos los lugares… por algo será.
“Sólo el sueño -proseguí sin perder la calma, pero andando cada vez más rápido- es una cura sistemática, una corrección sin fin de nuestra ambición absurda de ser alguien. En el sueño trasladamos pesados equipajes de los que desearíamos librarnos. Esos equipajes no son más que esa preocupación constante que hemos ido acumulando a lo largo de nuestra vida por ser alguien, por poseer algo que sea nuestro, por no sentirnos desnudos del todo. Pero yo te digo, padre, que la vida es una cosa perfectamente inútil y que nosotros, por tanto, somos seres inútiles”.
Leyendo a Enrique Vila-Matas y sus ‘Recuerdos inventados’.
Este primer trimestre del año creo que va a estar marcado por mis lecturas (compulsivas). Aunque hace apenas unos días que acabé de leer (que no de digerir) ‘Pornografía’, de Witold Gombrowicz (una obra de arte), me encuentro ya en pleno atracón de libros…
- ‘Dietario voluble’, de Enrique Vila-Matas (gracias por escribir y por seguir leyendo todo lo que cae en tus manos).
- ‘After dark’, de Haruki Murakami.
- ‘Vacío perfecto’, de Stanislaw Lem (el de ‘Solaris’, esta vez con sus críticas de libros ficticios a lo Borges… el tipo es genial. Otro polaco).
(Tres, sí, pero a todos ellos debo añadir los que vayan saliendo por el camino, incluyendo los de diseño editorial, inevitables).
Existen escritores a los que acabo regresando inevitablemente. Son imanes colocados de forma estratégica en mi cabeza y que ponen en orden mi imaginación. La literatura siempre ha canalizado mis ideas, aunque ha sido más perceptible si cabe en este 2008 que ya acaba. Y es curioso, repasando las entradas en mi blog, a lo largo de los últimos meses he hablado muy poco de libros. Pero como los llevo en mi cabeza, no me preocupa demasiado.
En mi cerebro tienen cabida muchos textos, cierto, pero sólo unos pocos creadores tienen en él una habitación, un espacio donde descansar hasta que una chispa emocional los vuelva a despertar. Julio Cortázar, Borges, Ricardo Piglia, Haruki Murakami, Enrique Vila-Matas, Italo Calvino y José Saramago son los habitantes de mi hostal imaginario, que aún dispone de habitaciones vacías. A todos estos escritores les debo demasiado. O tal vez es mi salud mental la que les debe estar agradecida. No importa.
En 2008, más que caer rendida ante todas las novedades del mercado editorial (excesivas, el negocio se va a cargar el oficio del escritor), me he dedicado a releer. En ocasiones pienso que aún soy demasiado joven para hacerlo, que a mis años debería dedicarme de lleno a todo lo nuevo y a buscar más y más referentes. Pero ante un libro bueno no puedo hacer otra cosa más que agachar la cabeza y rendirme ante lo evidente: ante la genialidad.
La originalidad de los relatos breves de Cortázar (y su apoteósica ‘Rayuela’), la experimentación de Piglia (siento hacia él una admiración especial, soy un poco groupie), el mundo fantástico y crítico de ‘Las ciudades invisibles’ de Calvino, la metaliteratura de un lletraferit (me gusta más el término catalán, ‘letraherido’ me suena demasiado raro) como Vila-Matas…
… Y así hasta el infinito. Porque los que me conocen desde pequeña no pueden imaginarme sin un libro alrededor. Forma parte de mi naturaleza. No sé vivir sin literatura (¡qué le voy a hacer!) y tampoco puedo existir sin llamar, de vez en cuando, a las habitaciones de mis inquilinos favoritos.
PD: Y todo esto se me ha ocurrido gracias a un programa espeluznante que echan (vomitan) a todas horas por la televisión, Fama, que me está haciendo leer como una condenada durante estos días para dejar de atender a las tonterías que hacen. Pobrecitos.
